Нет пристанища хриплому барду
и не будет, любовь не остудит.
Смерть озлобилась к низкому старту,
жизнь с высокого всех приголубит.
Нам бы совесть эпохи в карманы,
а бессовестность вон из карманов,
но засели в умах тараканы,
лилипуты ведут великанов
по наклонной не в книжную лавку -
на алею в отдел бакалея,
люди лечат утробную вавку,
жаль, что души людей околели.
Что им гибель поэзии русской,
до стихов ли в кипящей стихии?
Хоть посыпь на провизию дустом,
впрочем, там предостаточно химии.
Где теперь, вы, радетели слова,
кто читает и чтит ваши вирши?
От прожорливых птиц двухголовых
птахи певчие спрятались в ниши.
Где приют неземной поэтессы?
-Глянь, на грязном стекле "Роспечати",
среди жёлто-коричневой прессы,
тот, что главный в Кремле, припечатан.
2012