Роза

 
Так глубоко погружаться в бордо - небывало.
Нет, не в вино, и не в складки одежды любви: 
В розы оттенок ночной, что о пальцах мечтала, 
И о глазах, что окажутся с ней визави. 
 
И предваряла, не смея взорваться бутоном, 
Напоминала и тут же просила забыть, 
И лепестком, самым нижним, по-детски зелёным, 
Силу бордовую тщилась до времени скрыть. 
 
Кто же опишет тяжёлую кровь из-под пальца, 
Что, уколовшись о страсти немыслимый шип,
Не позволяет себе отшатнуться от жальца, 
В губ укрываясь спасительно-влажный изгиб? 
 
В ней - не акцент, но симфония тех ароматов, 
Что упоительно, властно заполнили грудь, 
Памяти флёр о случившемся где-то, когда-то, 
И до утра не дарящий надежды уснуть. 
 
Та, что недавно к щеке лепестком прикасалась,
Блекнет в надёжных объятиях книжных страниц.
Хрустнет под пальцами - и ничего не осталось.
И на одну стало больше меж нами границ.