Завтра четырнадцатое, январь,
все-таки, память – такая тварь!
Стоит ли к разуму уповать,
скоро уже двенадцать?
Зрелость – пора укрощенья чувств,
вылечусь ли от дурных причуд,
может быть, кем-нибудь приручусь
сам над собой смеяться?
Робким порывам любви едва
ревность уступит свои права,
с неба Джокондой глядит Луна:
– только бы не набраться.
Только б в душе не предать Христа,
выслушав правду глаза в глаза,
не отчебучить бы: "Гоп ца-ца,
Вы обознались, братцы…»
Ну а пока плоть и разум здесь,
с теми, кто вспомнит, почту за честь,
тяпнуть за веру, что счастье есть,
и за мое богатство.