Задуматься клином до боли, до дрожи,
С невестой на новом Прокрустовом ложе,
Разбавив события сахарной ватой,
Оставить в себе то, что скрыто под правдой.
Размером стиха загреметь и завянуть,
Свободной рукой отвернуть и отпрянуть
От тех пережитков падения в прошлом,
Что стали сеансом горячим и пошлым,
Что стали разыскивать новые двери.
Листают блокноты и люди, и звери,
Читая событий кромешную осень,
Найдя это небо под номером восемь.
И в небо кидают бычки и окурки
За то, что мы в прошлом не те уже суки,
За то, что увидев кого-то в картинах,
Не стали выбрасывать воду и тину,
Терпели отцов не своих начинаний,
Всего лишь хотели нетронутых знаний -
За это нас гонят в труды эшафота,
Как будто наш призрак, срисованный с фото,
Остался один, непомерный бездельник,
Когда и в субботу уже понедельник,
Явился он с чаем в квартиры соседей,
Поить и синьоров, и плиточных леди,
Показывать им небеса семи выше
Они, не поняв, что весь мир не под крышей,
Сбросили с лестницы призрака кости,
Ведь дома их ждут ежедневные гости.
Никто не узнает, никто и не спросит,
Что есть в мире небо под номером восемь,
На ложе в поту просыпалась невеста,
А я положил уж блокнот свой на место...