А ведь тебе по большому счету
вовсе не одиноко -
Без этих рук помощи, обнимающих
собственные плечи в жилетках,
Без многочисленных мнений, что, мол, еще немного -
и критическая отметка,
масса, перегрузка и невесомость.
И лицом к лицу со своей неспособностью
принимать решения, ни от кого не зависящие,
причинять боль, отличать от высшего низшее,
бросаться грудью на амбразуру за туманные идеалы -
тебе не страшно совсем. А ведь это - уже немало.
И уметь надышаться ветром,
от которого перехватывает дыхание,
от которого сносит крышу, выбивает асфальт и лед
из-под ног,
от которого рябят в глазах нулевые меридианы -
пусть говорят, что угодно, но это - совсем не трудно.
И уставшие, пыльные старые книги смотрят со стен,
и почти безоружные крутятся, заедаясь, пластинки,
и кто-то скучный, серый и очень взрослый спросит,
ну сколько же можно? ну сколько уже тебе лет?
А ты и правда не знаешь. Хотя, какая разница, сколько?
И какая разница, сколько получишь взамен?
Ведь тебе по большому счету и правда не одиноко.