Вот снова проплываем чужие острова,
где бегают счастливые индейцы;
растёт там безыдейно зелёная трава
и кенгуру в жару на солнце греется.
На этих островах волшебные слова
цветут, их дождик поливает солнечный,
от запахов цветов кружится голова,
и стоны от любви витают полночью.
На нашем корабле в другой конец билет,
плыть мимо, мимо, мимо во все стороны;
в шуршании веков и шелестенье лет
прощаться с ними, ну, совсем не здорово.
10.07.11