Не пишет если, значит пьет,
Точней, уже в запое,
Конечно, если кто нальет,
И если рядом двое.
Стихи, поверьте мне, мура,
Как миражи нас манят,
И мы стремглав, как детвора,
Туда, где нас дурманят.
Так временами тяжелы,
Стихи и строки эти,
Мы в гору с ними, как волы,
Ну а с горы, как дети.
В свою планиду, ты поверь,
И матом, стерву - музу,
С кем растопырится теперь,
Кто вгонит ей, как в лузу?
Придет обтруханная вся,
С разбитой мордой, значит,
( И дождь, по стеклам морося,
нежданно вдруг заплачет.)
Подбитым глазом, тяжело,
Посмотрит изначально:-
" Здесь, вдохновенье не жило,
Как это не печально."
В ответ, я пьяно прохриплю:-
" А ты чего такая?
Я, вдохновение, куплю,
Беспутству, потакая.
Тебя, уже, не ожидал,
Явилась, как бомжиха,
Тебе бы сам по морде дал,
Не будь с похмелья лихо.
Ну как теперь я напишу:-
" Дышал, я только Вами,"
Людей я только насмешу,
Нелепыми словами.
Ну что теперь из под пера,
Кроме блатных напевок.
Лишь откровения вора,
И сопли пьяных девок.
Мне выговаривать слова,
Как источать их ядом,
... Ты спишь, упала голова,
И, я, ... сел рядом.