Брожу в саду в предощущеньи бури
из слов под стать изысканной натуре
моей, которая видна издалека.
Под стать движению души, как огонька,
как птички, налетевшей и застывшей
в блаженстве от подаренного свыше.
Мой огонёк недаром цвета солнца.
Психея лишь Евтерпою займется.
Люблю я, я люблю стихи.
Но где ни глянь, куда не оберни -
везде румяные и пряничные лица.
И ни в одном не хочешь утопиться.
На всех печать - от мира и для мира.
На всех печать - козы или сатира.
Им стишик, если нужен, то для танца
короткого, чтоб в девках не остаться
иль в бобылях. На большее - не катит
ни дух, ни тело. И вообще - не платят
ни долларом, ни страстью в одеяле
за то, чего мы никогда не знали.
Стихи - они такие. Я одна
в их метафизику простую влюблена.