В закате солнце умирало
собой багряня облака,
и ночь неспешная стирала
черты дневного ручейка.
И вот, его уже не видно,
лишь слышен шелест в темноте,
а мне немножечко обидно,
что я не вижу, и не те...
Глаза, что ночью ничего не видят
и ничего не разберут.
И страхи полночи обидят,
и мысли глупые придут.
Что кто-то ждёт там, в темноте,
иль человек, иль зверь ужасный.
И в раз мурашки по спине,
и холод мёртвый, и опасный.
И каждый звук, аккорд по нервам,
и мысль одна, бежать домой.
И я бегу, и буду первым,
кто посмеётся над собой.
05.11.2011