Поздняя встреча.
Накинуты ветви на призрачность сада.
Молчанье листвы кровоточит стигматами.
Улыбка унылая неба нисходит дождём…
А в нём – миры отразились, твой и мой.
Нет расстояний, препятствий для тени.
В ней утопает всполох экватора.
Нам не увидеть его.
Зренье оставлено тем, кто в нём нуждается.
Тем, кто ещё не купался в отзывчивом лете,
и соком вишнёвым не замарал своих губ,
тем, кто видел рассвет, но не познал его суть.
Капельки мёда раскрасят узором лапки пчелы,
покидающей улей…
Нам ни к чему рождение ЗАВТРА –
с нотой печали в ухабистой песне,
с роем навязчивых звёзд и созвездий,
с горькой усмешкой уголков рта,
с бусинкой света в уголках глаз.
Поздно. Ничего ни отнять, ни добавить.
Поздно. Ничего не нужно менять.
Но для чего, обречённость осени к юной зиме нас ведёт?