глина горбата пока на гончарном круге
солнце рисует время омеги и мух
можно принять за цифры.
я вспомнил о письмах
тех, что любил перечитывать прежде вслух.
я опускаю подробности, веря в спасенье
тех, кто моложе на вечность, чем ты и я,
перебивающий кости свечного русла
жарким дыханьем, воспевшим испуг огня.
только напрасно. запутавшись в пуповине
тьмы не спасёмся ни мы ни лубочный свет
дом наш стареет. на стенах улыбки трещин
строчки из писем в которых нас больше нет
пересекают экватор чужой планеты
рыбой, сорвавшей сеть.