Говорят, что Есенин был пьяница,
Дебошир, гуляка и мот,
Что с размахом любил покуражится,
Кто осудит его? Кто поймет?
За талант его, за талантище,
Да простятся ему все грехи!
Да не смолкнет хор, его славящий,
И живут в поколеньях стихи!
Бесшабашным он был, наверное,
Но иначе жить не умел,
И писал порою «на нервах»,
Но писал... будто песню пел...
Пел душою своей, не голосом,
И откуда брались слова...
Золотою не только волосом
Была буйная голова...
Его рифма любовью плавилась,
Жаркой негой дышала строка,
Не стиралась с годами, не старилась,
Романтична, напевна, легка.
Был он русским, до самого донышка...
Я об этом сказать не боюсь,
Потускнело твое ясно солнышко
Без него, синеокая Русь...