Тянется, дороги проезжей просторнее,
А, может быть, написанная с таким трудом,
Моя жизнь, - интереснейшая история,
Которую я буду вспоминать потом.
В саду глухом, где зеленые завязи
И пух тополиный, как пыль на холсте,
Я сорок раз и еще дважды-надесять
Задумаюсь о мирской суете.
Быть может, в густой, многолиственной темени
Себе отыскав уютный затон,
Задумаюсь я о природе времени.
Но все это будет потом, потом...