Когда смерть вспомнит о жизни,
а жизнь – о смерти,
сможем ли мы их услышать?
Мариян Шейхова. http://www.stihi.ru/2012/01/05/10418
Мне сказал, что ты (не) хочешь жить...
Шёл лёгкий снег. Недолгий. Невесомый.
И день рождался вновь, такой знакомый,
такой чужой...
Сшивала сердце нить --
так, как могла дрожащая рука,
нелепо, грубо, прямо по живому.
Хотелось... умереть...
нет, по-другому --
жить не хотелось...
Ты издалека
не говорил, не звал, не...
Белый сон
окутывал моё существованье.
Судьбы искала предзнаменованье.
И этот мир, казалось, обречён...
Ловила розы нежные цветы,
изысканность и линий совершенство,
и вспоминала сладкое блаженство,
которое дарил с улыбкой ты.
Слиянье тел. Сердец. Молчанья. Губ.
Одно дыханье. И одно движенье.
Потоки звёзд. Небесное вхожденье...
Мир оказался холоден и скуп.
Морзянка по виску. Бессонный шквал.
Уход в себя сродни шагам к Аиду.
Мне б превратиться в лёгкую Сильфиду
и полететь... Но ты мечту не звал...
Я говорю с тобой, в ответ -- молчишь.
Одной так трудно справиться с тревогой!
Луна сегодня светит над дорогой,
холодным светом обжигая...
Слышишь,
тебе открою маленький секрет:
ты жить желаешь просто по-другому!
Для сердца, отданного в дар земному,
частицы "не", мой Друг, в природе нет...
Роняет роза тихо лепестки...
Снег за окном на лунный след ложится.
Твоя слеза скользит с моей ресницы,
улыбку оставляя вдоль строки...
на фото акварель Стива Хенкса