Я что-то чакрой нижней заискрил,
С тем ухмыльнулся
миру
лучезарно.
Убитый пяткой утренней, Ахилл.
Сверкнув,
как новый грошик,
в день базарный.
Пред миром,
что как бык с коррид
бодлив,
Я потрясу
кровавой
тряпкой утра.
И Он,
взыграв копытами
в пыли,
Меня решит
втоптать
в говнище
мудро.
Но я,
как пьяный властью
пикадор,
Приму,
без страха,
этот вечный вызов
Под гвалт, когда кипит трибунный сор
И бык падёт,
к закату
Смертью вызрев.
* * *
Не судят победителей, и вдов.
К поверженным – терпимость
и презренье.
Хотя и от наваленных песдоф
В душе больной родятся озаренья.