Бредёт мороз январским ранним утром.
Сопровождают тысячи зениц,
Охотника в тулупчике уютном -
Спеца до лисьих нор и небылиц.
Разведчик верный - бело-рыжий "фоксик"
Снуёт везде: солому тормошит,
То вверх приподнимает чуткий носик,
То мордочкой сугробы ворошит.
Светает. Стелется колючая позёмка.
И фокстерьер включает свой инстинкт.
Ведет охотника ничком к заветной норке,
Где старая плутовка чутко спит.
Охотник проползает носом к ветру,
С колен встает во весь немалый рост.
Он зрит как капитан. И око мэтра,
Вдруг замечает рыжий лисий хвост.
Раздался выстрел. Эхом раскатилась,
От леса ближнего ударная волна.
В завесе дыма небо озарилось...
А лисий след ушел в далекие снега.
Весь день бродил охотник и не чаял,
Добыча видимо сегодня не дана...
Удача отвернулась. Ночь. А дома с чаем,
Всё беспокоится любимая жена.
8 января 2012