Между листами потрёпанной книги
Осеней давних янтарные листья
Хрупко молчат. Ускользавшие блики
Воспоминаний свернулись по-лисьи
В сказку о бусах из спелой рябины,
В повесть о том, как осины багрянец,
Музыкой ветра куда-то гонимый,
Мчался, сорвавшись в прощальный свой танец.
Пишет творец акварелью прозрачной
Осени дрожь в наших душах пугливых.
Ум его холодом зимним охвачен,
Сердце – неистовым солнечным ливнем.