И как это странно и удивительно,
Чувствовать себя просто зрителем
Событий происходящих с тобою же.
Ты прикрываешься рукавом от свитера,
Не смотришь на меня.
Я действительно
сильно тебя люблю.
Но устала стоять в углу,
ковыряя ногтем обои.
Нас было двое.
От этого обидней вдвойне.
Ну, на войне, как …
А как на войне?
В плену?
В тылу врага?
У меня борода, обойма патронов
И я обеспокоена только тем,
Как бы умереть красиво.
Слабо себе представляю такую картину.
Моя война у меня внутри.
Я каждый день делаю дыры
пулями в груди у большой матрешки
под названием быт.
Она меня злит, меня же и бережет.
И врет тот, кто не мечтает
о мягком пледе и красивой посуде.
Все люди, как люди.
Но как только мечта сбывается,
Матрешка взрывается и их становится две.
Потом три, четыре, и пять.
Уже нечем стрелять,
отбиваться от этого рая.
Я простая,
земная
женщина.
И мне нечего
Возразить
простому
неземному
мужчине.
В своей квартире,
внутри матрешки,
Я поглощаю смысл без вилки и ложки,
Просто пальцами рук,
Нажимая на клавиши.
Как же сказать еще,
Что меня пора наградить медалью
За честное отношение к жизни,
За умение
Готовить щи без капусты,
Целоваться долго,
И петь грустно.