Поначалу всё было гладко;
День рожденье, цветы, подарки!
Стих в букетик и чмокнул сладко,
Сам стишок сочинил, украдкой.
Мы могли иногда встречаться,
Но бледнели в букете розы.
Стали дни как столбы казаться,
Только едут они, не поезд.
Я любил, когда в рифму мысли,
Когда смысл во всём и такты!
Но, зачем мне всё это? Если
На средине стиха ушла ты...
А потом говоришь подругам:
-Он стихи написал, я ржала!
Что ж я раньше, не знала, дура?
И к другому потом сбежала.
Не поэт он и мозг не грузит,
И не брызжет слюной, словами.
Знаю я, он тебя не любит,
А ты пишешь теперь стихами...