Со мной творилось что-то странное,
Дремучее и безымянное.
Земле понятны были жалобы
На то, что слишком много пагубы
Наводит жизнь на списки длинные,
В которых все кругом невинные.
И мне досталось от столетия.
Остановился в странном свете я
И понял: всё уже оправдано.
А книга будущая - набрана.