Был стих, я точно это помню,
Он в предрассветной тишине меня измучил,
Всё было в нём и форма, содержание,
И трепетность души и даже осязание,
Там даже запах тела был,
Приятный, долгожданный и родной,
Духов французких он нежней,
Принадлежать мог только ей одной.
Я повторял его безсчётно раз,
Чтоб не забыть когда проснусь,
Зубрил, зубрил не открывая глаз,
Вскочил, и всё забылось враз.
А стих ведь был....