Мягким травам, звонким рощам,
На пленэре и холсте
Отдаю я денно – нощно
Дань природной красоте.
Красоту люблю. Красивость
Извожу я, как сорняк.
Но она на наших нивах
Не кончается никак.
Низвергая водопады
Слов, со страстностью творца,
Я пишу не для награды,
Не для красного словца.
И в саду моих творений,
Не испытывая гнёт,
Кактус, в зарослях сирени,
Солнцу радуясь, растёт.
Рядом с крокусом – крапива,
Юкка в розовых кустах.
Не хочу я, чтоб: «красиво!» –
Говорили о стихах.
Как репейник, коготочком,
Ткань, любой материал,
Я хочу, чтоб острой строчкой
Стих читателей цеплял.
Острым скальпелем осоки
Вскрыв нарыв душевных ран,
Слов живительные соки
Пусть врачуют тот изъян.
Чтоб сонет, расцветший розой,
Изо всех духовных сил,
Как шипом – метаморфозой –
Мысль заснувшую будил.
Без шипов и без колючек,
Дребезжаньем нежных лир
Невозможно сделать лучше
Наш несовершенный мир.