Во мне три пули,
Пять - на вылет.
На морде от верёвки след.
За мной погоню прекратили,
То ли устали, то ли недопили,
Был кумачём покрыт
Предновогодний снег.
Я полз и выл как та собака,
Которую я в миг загрыз, -
Без шума, драки, лишних слов.
Он яйца мне лизал взасос...
Того охотника мне тоже жалко,
Что ружья целовал взасос.
Его достану я потом,
Сейчас бы где-нибудь сховаться.
Лучше в хлеву иль в стоге отлежаться.
Устал я слизывать из раны кровь,
Ужель артерию задели ?
Стрелки, блин, из борделий
Поебень. ПОтом воняло,
Быстренько вспотели...
Где мужики ? Вабще, что происходит ?
Весь лес засрали трупаками.
Мы волки, блин, а не шакалы...
Спасибо хоть собак полно,
Но с них навар как с домино...
Мороз крепчает, это мне не в масть...
На трёх ногах недолго протанцую.
Деревню чую впереди.
Бог даст, я там перекантуюсь.
Пустые избы. Нет огня. Не пахнет псиной.
Орловщина... (Юра ругаться запретил).
Охотника зарежу и на север двину.
Залезу я к нему в кровать,
Пусть с пьяни думает что я его собака.
Начну ласкаться и его лизать...
Стоп. Чем-то завоняло. Говно кошачье...
Свежее, однако. Не вкусное. Но и за то спасибо.
Я кошаков люблю. Играюсь с ними. Если сыт.
Но это редко. Стар и мало ем.
Но не сейчас. Мне покурить охота.
Поэтом быть - тяжёлая работа.
Мне резов мало шлют... Наверное боятся.
Пора кончать косить под иностранца.
На площадь волк мой выполз.
Вот луна некстати. Спокоен он.
Был Новый Год. Под утро дело...
Какой урод поднимется с кровати ?
Пусть даже полетать...
Спит даже Купидон, жена вернулась, кстати ?
Каким-то чудом там фонарь горит.
Колхоз... За электричество не платят.
Бардак и воровство кругом.
Хозяина нет в доме сём...
Котяра драный смотрит в небо.
Там звёзды, самолёт летит.
Крутой какой-то чалит на Канары.
Устал блин, отдохнуть б ему на нарах...
Так думал волк к коту ползя.
Ползти надо уметь ещё, друзья.
И зря Зеленская летать нас учит.
Но волку всё это до кучи, -
Готовит он прыжок, пустил слюну,
Она ещё вас не тому научит...
Остра, с манерами... А как подать себя
Умеет. Волк от потери сил балдеет...
Чу, начинает петь Стас Пьеха...
Волчаре это не помеха.
Ори, ори громче, малышь.
И с Игорёшей помирись.
Волк знает, - слух отменный у котов.
Но этот, чувствует, с помойки.
Не видит и не слышит, волосатый лом.
Хрум. Вот и он готов. А мозг - делишес-с-с=с.
5 Dec, 2012, New-York - Moscow.