Надела лучший я наряд из «гардеропа»,
Но вам почудилось – в селе моя родня.
Интеллигенция у нас, не как в «европах», –
И, как никто, она поймёт меня.
Из шарфика и платья сшит мой блайзер,
И брюки перешиты из старья,
Но ведь глаза прохожего – не лазер:
Не душу видит, – выгляжу как я.
А я иду в поношенном берете, –
Сама себе модель и кутюрье,
В мечтах о будущем, о солнце и о лете,
И рада, что жива и не в тюрьме.
Читала в школе я ещё Спинозу,
Сдала и минимум, и максимум прочла.
Но в той стране, где ценят «ностра козу»,
Судьба к начитанным и умным зла.
Я знаю, кто такой Дали не понаслышке,
Не только, что духи он в форме губ.
Такие умные всю жизнь читала книжки,
Так почему же мир со мной жесток и груб?..
В стране, где горе от ума, – все знают,
Народ здесь плохо переносит умный вид.
Но интуиция шепнёт: ждёт жизнь иная,
Не рай, но всё ж не наша «се ля ви».
Апрель 2006 г.