Я не Брик, а ты не Маяковский...

Я не Брик, а ты не Маяковский.
Я не Гала, и ты не Дали.
Этот мир удивительно плоский.
Не проходят в него корабли
Из того временного пространства,
Где застыли искусства сыны,
Что совсем далеки от лукавства,
В своем творчестве вечно вольны.
Как они разрушали все рамки,
Возведенные обществом им!
И рубили «канатные лямки»,
Что на шее узлом тугим.

Не Дункан я, а ты не Есенин.
Не Цветаева, не Пастернак.
Ты не сможешь в порыве осеннем
Мне подать упреждающий знак.
Нет романтики, как и высокого.
Нет надежды, доверия нет.
Хоть у месяца черноокого
Предстоит отыскать ответ.
Что наш век? Это век информаций,
Интернета, пустых соцсетей.
Виртуальных цивилизаций,
Гнета общества и властей.
Вот представь: я срываюсь в пропасть.
Полетишь ли меня спасти?
Одолеешь природную «робость»?
Не уверена, знаешь. Прости…
В наше время нет места подвигам.
Ради дамы на смерть не пойдут.
И, расстроясь минутным промахам,
Тут же бросятся в новый путь.

Я не Люба, не Блок предо мною.
Ты не будешь писать мне стихов.
Не Ахматова. Не с Гумилевым.
Я не знаю немецких слов.
Наш миришко – худой и бледный.
Наши радости лживы, смешны.
Равнодушие как бы безвредно,
Когда мыслями души полны.
Жизнь – игра, ну а люди – актеры –
В такт Шекспиру кивнуть многим всласть.
Я отвечу, что мы режиссеры.
А зачем же тогда играть?
Зачем творить, растрачивая силы?
Зачем мировоззрения крушить?
Зачем любить, жить поисками милых,
Для сердца буйного, для трепетной души?

Я – что проще? И ты не сложнее.
Мне б хотелось немного совсем:
Для тебя быть хоть каплю важнее,
Стать одной из насущных проблем.

Я не Брик, а ты не Маяковский.
Я не Гала, и ты не Дали.
Мы с тобою – всего лишь наброски
На холсте незнакомой любви…