Как часто у поэтов, где душа -
не праздник - будни!
Не убрано и неуютно,
глухо, даже в серо...
Любви порыв заменяет грязный быт
и даже глупый секс.
А буквицы стиха все вкривь
от рифмы неумелой.
Порой так в душе поэта тошнотворно,
как от шоколада...
прямо - пряный кекс...
Но наступает у поэта просветление,
и он во мраке туч творит,
творит...
В прихлёб ему горячий чай
И булка гнётся от варенья...
С Любовью в дне Поэт
виршами страстно, шоколадно говорит....
Читая, мы кричим:
Смотрите!
Посветлело!
Как стало празднично,
до чрезвычайной яркости светло!
Знать у поэта там в душе оттаяв - потеплело
то,
что замерзло...
Прости поэт, но я еще и не оттаял...
пока,
холодное в душе трепло...