С неба летели снежинки лениво,
Падали на лошадиные гривы,
Тихо ложились дамам на шубки,
Нежные , белые, тонкие, хрупкие...
Словно в замедленной съёмке движенье,
Вестников этих белых круженье...
Утро. Зачем-то стою у окна.
Вижу, как в дрожки садится жена.
Где-нибудь в иксовом поколении
Станет поэтом её душа...
Впрочем, она и так хороша
В этом своём последнем движении.
День начинается так нелепо...
Нам никогда не сойтись с Тобой .
Станет вселенской нашей бедой
Кем-то написанное либретто.
Утро. Читаю "Поэму Конца".
Строчку за строчкой. С начала. С конца.
Может быть, так читают на Небе...
Это другому написано. Мне бы ...
Только письмо ... Обыкновенное.
То, что в пути задержалось, наверное!
Время такое - долго идут
Письма... А значит, их больше ждут.
Каждый Твой вздох, каждый нюанс
Чувствую... Мост. Кафе. Дилижанс.
Музыка громкая. Громче - гудок.
То ли завод, то ли поезд оглох?
Едем! Куда? За вами бежать...
Берега - два! Между ними лежать?
Руслом. Когда вода не течёт...
Кратером, "пущенным в оборот"?
Вот Ты какая! На Землю - СЧАСТЬЕМ!
Сгорбясь, сижу с таким безучастьем...
Думаю, как бы меня любила.
Если б со мною такое было...
Нет! О поэме ни слова больше!
Брошу всё к чёрту! Уеду в Польшу.
Или в Германию - тоже отлично!
- Милая, как же Ты артистична...
Как гениальна и объективна!
Как я бездарен! Как всё противно!