Я рваная рана. Сверху и донизу.
Стежок за стежком –
Шов держит плоть, чуть справляясь.
Еле дышу, не разошелся бы.
Я твой оттиск на хрупкой скрижали.
Подсоби – она в пыль расшибется.
Я одна из твоих оттенков
Глубоко-изумрудного масла,
Прозрачней и призрачней воздуха,
Что в декабре полнит легкие.
Я стеклянная грань твоей призмы –
Одна из сторон, разлагающих свет.
Но в этом радужном спектре
Моего цвета нет. Как подснежников нет в январе.
Я одна из твоих железобетонных свай.
Но ты без меня не рухнешь.
Я ракушка с подводных глубин,
Но во мне не услышишь моря.
И не потому, что оглох,
А все потому, что не мой. Не мой.
Меня по ночам навещают музы,
Приносят в ладонях строки,
Хоть ленятся их рифмовать.
Тебя навещают девицы,
Приносят себя,
Не дают тебе спать.
И дышать не дают.
Не надышишься их
Туалетной водой из французских флаконов.
Да только и мной не надышишься.
Не оценишь их жестов, улыбок двусмысленных.
И моих не полюбишь стихов.
Ты вообще не сторонник
Красивых, причесанных слов.
И искренних чувств не сторонник.
Фальшивомонетчик. Притворщик.