***

Милый Друг!
Ты прости тишину, записавшую осень
На окне моих рук и на кончиках слабых ресниц.
Знаю, это непросто – бродить среди тоненьких сосен
В оглавленье кружащих в полете, но павших страниц.

Знаешь,
это была далеко не простая загадка.
Мгновения снов, отголоски полуденных лиц….
И пора бы смириться, что я – далеко не пиратка.
И пора бы смириться, что Ты – не задумчивый принц.

Только
разве тебе это важно? Иль мне неспокойно?
Просто книжные духи ушли. Больше нам не нужна
Скорлупа, чтобы скрыться за вечером знойным,
И реальная жизнь оказалась не так уж страшна.

Слушай, Друг.
Слышишь? Ветер поет серенаду задумчивой Иве.
Эта странная пара – как присказка старых небес,
Что возможно быть легким, возможно быть просто счастливым,
Не танцуя на публике старый кривой полонез!

Милый Друг!
 Эта осень придет перед яростным летом,
Спутав карты, сжигая страницы с набросками лиц!
Где-то в сердце художник опять пересилит поэта,
И опять: ни себя, ни его не спасти из темниц.

Ни к чему
распадаться изломом в нетленном вопросе –
Новых сказок не будет! Померкло сиянье жар-птиц.
Милый Мой! Ты прости тишину, записавшую осень
На окне моих рук и на кончиках слабых ресниц.