Сыграв в душе всю драму мотылька,
влекомого с неодолимой мощью
на пламень медно-красного цветка, –
ты осторожно движешься на ощупь.
Твое лицо – картинка из песка,
изменчиво, подвижно и непрочно.
Творит его сомнения рука,
штрихов акценты расставляя точно.
Как лихо ты взмываешь в облака,
взмахнув велюровым крылом прощально.
И снова исчезаешь на века,
не внемля аргументам глаз печальных...
Вернешься – будет сталь дверей крепка.
Не следуй безрассудству мотылька...
Картинка из интернета