эй, кто там волнуется, ропщет,
то лай поднимая, то вой?
бегите, ползите на площадь,
где ветер сипит горловой,
где мрамора страшное пенье
сквозит через арочный ряд,
и тени великих - лишь тени -
на сбитых коленях стоят.
бегите, ползите на площадь,
где всем уготовано лечь,
пусть слезно стекает на мощи
бастардная мутная речь…
никем и ничто не забыто,
покуда на площади той
голодная свора пиитов,
давясь вдохновенной слюной,
грызет сухожилия рифмы,
рвет тощее мясо словес…
но вечер – последний из римлян
приспустит знамена небес,
тяжелые, в траурных лентах,
и смерть, получившая мзду,
зажжет над последним поэтом
забвенья скупую звезду.