Небо тихо источает снег.
Медленный, он сделал белым воздух.
Ложь от правды отличить непросто
В этой холодящей пелене.
Но я верю в святость древних стен,
Испытавших пагубу покоя.
Молча прикасаюсь к ним рукою,
Сознавая: всё мирское – тлен.
Здесь поймёшь, что ищет человек,
Что ему, беспомощному, нужно.
Вновь идёт Божественная служба
В храме, облачающемся в снег.