Плачет берёза, слезится сосна -
радужка Божья слепит из-за тучи,
сердце опоено негой могучей –
кровушка, чай, не пресна!
Пенится бражка токующих чувств,
множит молвы бесшабашную пашню.
К чёрту летит морок жизни вчерашней,
словно о землю картуз.
Вновь полыхнут – на поживу быстры –
игрищ огнища любови во имя:
и новоспелые, и продувные
вновь полетят на костры.
Помнишь - твоё ли? - смолистое слово,
пламенем ярым взлетевшее ввысь?
Или забыла, как люто клялись
сладкой берёзовой кровью?
Завтра тебя разбитное авто
ссадит в толпе посредине столицы.
Грянешь ли песню о пойманной птице?
Нет. Не подхватит никто.