Куда-то нас несёт, куда-то нас бросает.
Под колесом - то камень, то ухаб...
Ну да, в плечах у нас сажень косая,
И ниже пояса коса у наших баб,
И речь у нас неспешна и напевна,
И петь умеем мы не глоткой, а душой,
Побед былых у нас - Берлин, Париж, и Плевна,
Шаляпин, и Гагарин, и Большой.
Нас разозли - недрогнувшей рукою
Сожжём мосты, пойдём на пулемёт,
А то ещё придумаем такое,
Чего не всякий Перельман поймёт...
А после, подышав мостов сожжённых дымом,
Десятилетиями переводим дух.
И думаем: горды мы, не горды мы? -
Пока не клюнет в темя жареный петух...