Не плод безделья и досуга,
Не звон тщеславья на показ -
В труде, в крестьянском вжиме плуга,
Рождалась за строкой, строка.
Их, бледно-жёлтым папирусом,
Я клеил вдоль и поперёк,
На одиночестве тягучем,
Собраньем мыслей, чувств и строк.
Лишь, к ним, все сотни бед минуя,
Тянулась тросточкой душа...
От пустоты, от дней безумья -
Лишь, в них, спасение нашла.
-8.12.10