О, этот блеклый, гиблый свет,
Упавший на дома и церкви,
Предвестие и гроз, и бед…
Все краски жизни в нём померкли.
И смолкли птицы – не поют,
И напряглась земля всем телом.
Души сиротский здесь приют…
И в этом мире
потускнелом,
Пока грозой ещё не смыты,
Толпятся вновь мои обиды.