Этот снег земле не впору – трещит по швам рубаха белая,
Рвутся нити, торчат обрывками чёрных голых ветвей.
И чтобы сейчас портниха зима на скорую руку не делала,
Попытки штопать тонкое тонким вряд ли зачтутся ей.
И не собрать на одну иголку бусины дней, что рассыпали птицы,
И не пришить карман волшебный, в котором прячется март.
Листает зима журналов модных, изданий гламурных чудо-страницы
И понимает – если не справится, просто сойдёт с ума.
А небо путает узелочки, пряжу – в мотки, мотки – на продажу.
И скоро на ярмарке нового солнца совсем не останется дней.
Коньяк декабрьский выпив за встречу, январь с февралём зиме подскажут
Простую идею, как быстро исправить ошибки работы своей.
И белым-белым родится чудо, пушистым и мягким, всем на радость,
Земля закутается в лёгкий чистейший ангорский уют.
И станет ясно, что не хватало совсем не много, самую малость:
Секрет материи «той, из которой снежные хлопья шьют»*.
...И тихо-тихо по тропкам парка в шарфе с узором в тон метели
Бродит зима, стихи сочиняя, солнцу в рифму и в такт.
В ритме этих чудотворений плавно-плавно качаются ели,
И повторяет чуть слышно Счастье : «Звали? Да будет так!.."
****
*
"...Ты появишься из двери
В чем-то белом, без причуд,
В чем-то, впрямь из тех материй,
Из которых хлопья шьют".
(Из моего любимейшего стихотворения Бориса Пастернака).