Прости, Христос, мои сомненья,
Опять меня смущает бес:
Зачем в обличье иудея
Отец послал Тебя с небес?
Уже тогда средь населенья,
Куда Ты мог бы забрести,
В начале летоисчисленья
Евреи были не в чести.
Ты облик мог принять эллина,
Мог быть монголом или русом,
Мог превратиться в армянина
Или стать в Африке зулусом.
Ты не явился к северянам,
Живущим праведным трудом,
Не стал читать мораль римлянам,
Не звал индусов в Божий Дом.
Такое всем казалось странным,
И люди начали роптать,
Мол Ты пришёл к своим избранным,
А прочих незачем спасать.
СОМНЕНЬЕ - к разуму дорога!
И вышло всё наоборот:
Весь мир признал Тебя, как Бога,
Отрёк лишь избранный народ.