ПрОжитых дней не много, не мало…
Диким ветрАм раздолья хватало…
Лица все смазаны, стёрты, как маски…
Видно у времени кончились краски…
Чёрным по белому… Стихи, как молитвы…
Пальцы немеют, зажав кусок бритвы…
И испытав в сотый раз к себе жалость…
Не в силах прогнать одинокую старость…