В жутком свете ночных вакханалий,
когда клоп выползает, чтоб пить,
Боже мой, как они не устали
эту бедную землю делить.
За столом, где хрустальные звоны,
и в бильярдной, где бархат и шик,
ежечасно меняет короны
неизбывный российский тупик.
Суета полноводна, как море,
без буёв, берегов и границ.
И солисты теряются в хоре
средь лениво лоснящихся лиц.
В двух шагах от ночных вакханалий,
в стороне от минутных утех,
расстилаются лунные дали,
и мерцающий слышится смех.
Небеса, как бездонная чаша;
свет лилов и душист, как сирень,
и надеждой, как краской, окрашен
на востоке родившийся день.