Вот так: молитвами у иконы отмолишь - выпросишь,
её, родную, ему под сердцем младенцем выносишь,
качаешь, лечишь, сама не спишь - всё её баюкаешь,
прижмешь к груди, согреваешь, нежишь, стихом агукаешь,
таишь от сглаза, толпы, от шума большого города,
растишь ему её, ластишь, пульсом хранишь под воротом,
она растет не по дням - по вздоху и по звонкам его,
И вот глядишь - за спиною крылья к нему расправила...
А он посмотрит и не узнает. Уйдёт - как выстрелит...
Твоя любовь для него - чужая. И в этом истина.