Тошноворотно, как в грязном сортире,
Тошноворотно от бездушного мира.
Что же мы так не смогли, не успели;
В ярких всё красках, но не так как на деле.
Хочется выть и кричать на бессущность,
Хочется плакать, забывшись от боли.
Мамочка! Господи! Я же хороший.
Что же они меня ненавидят?
Я бы и душу, я бы и сердце
За старика, который наставник...
Господь! Куда от этого деться?!
Я не уйду, я останусь, и ладно.
Нету Свободы в мире попсовом;
Нету Надежды средь каменных душ;
В грязи разбитый я вновь похоронен,
Сквозь смех и боль сыграют мне туш.