Первый семестр в чужой стороне,
Первая кровь на холодной земле.
Первые жертвы и боли плоды,
Отдых и чувство прошедшей беды.
Я не поэт, но писать я любил,
Может, поэтому лишку я пил,
Может, за творчество злое мое
Люди не любят сейчас воронье.
Может, культ волка нарезает круги,
Но эти волчата - наши злые враги.
О Волке забыли, о шавках - кричат,
А христианский бог бессилием распят.
И вроде бы стих, как всегда не о чем,
Я не делаю вид, что я тут не при чем.
Я привычен гонениям, и к драке привык,
И об этом на шее кричит старый клык.
Я не верю в судьбу, и не верю в любовь,
В моих жилах течет прагматичная кровь.
Я не знаю, что будет, зато знаю, что есть,
И с меня не сойдет горделивая спесь.
Я всего-лишь лохматый, немного иной,
Для кого - "Косолапый", для другого - изгой.
В этом мире ведь все на законах стоит,
И закон мироздания в огне не горит.