Я теперь очень много пью.
Заливаю прожитый день виски,
Чтоб дождаться утра.
Ведь путь до тебя не близкий,
А когда приезжаю,
То мне снова домой пора.
Приходится искать эти чертовы вписки,
Что б побыть с тобой день или два.
Ты читаешь мне Бродского.
Ты такой далекий и близкий.
Ты читаешь, а я засыпаю.
И так до утра.
Свет холодных витрин.
Эти дворики в Минске.
Эти улицы "Ежи Гедройца"
И все как с нуля.
Тот апрель и ночи, снова бессонница.
А ты так тихо спросишь: "звала"?
И опять просидим до утра.
Глупые, даже не умеем ссориться.
И стирая в памяти все "вчера",
Ты просишь меня успокоится,
И понять что жизнь - лишь игра.
А я снова тебе соврала.
А я снова сижу в ожидании,
день за днем в проявление тебя,
до утра.
Ты придешь, как ни в чем не бывало.
И как будто тебя не звала,
Улыбнешься нахмуривши брови.
И так тихо спросишь, надменно: "Что, снова ждала?".