Идёт поэт по скорби мира,
Он пилигрим земных дорог.
В его суме кус хлеба, лира,
А рядом Сатана и Бог.
И Бог сказал ему:"О падший,
Ты не спеши в небесный Рай.
Нет ничего под небом краше,
Чем мой и твой планетный край.
Ты тыщу лет меня слезою,
О славе гения молил.
Низвергнут был за это мною,
И крылья скорбью опалил.
Слезам всем надобно излиться,
Страстям всем надо отгореть,
Поэтом надобно родиться,
Пророком надо умереть.