Мне не больно. Лёд не ветер,
Не клубится он над пеплом.
Только струйкой тёплой крови
Он развеет этот вечер.
Может быть огонь найдется,
Может быть и сшить успеют.
Только не кому душонку
На ветру холодном склеить.
Много нас, Икаров странных,
Декадансом увлечённых.
Только крови реку эту
Я оставлю обречённым.