* * *
С буераком каждым прощанье,
С каждым берестом, каждым пнем,
Со вселенной, ее нищаньем,—
Ведь медов былых не попьём.
Ну а если? А вдруг?.. Представлю —
И закружится голова.
Отчий дом. Незабитые ставни.
Молодая плещет листва.
Далеко этот медный грошик —
Лист последний, декабрь в саду.
Он кричит: — Уходи, Алеша! —
Я ж цепляюсь и не иду.