* * *
Шёл, как по воде, по мягкой пашне,
Утопал и не тонул в росе.
Что ж так стало холодно и страшно,
Словно пальцу Бога на косе?
Отклепал, попробовал на острость
И внезапно будто прикипел
К смерти, что мечтает о погосте,
Что перебирает наши кости,
А она ведь — не всему предел...