Ты устал быть послом рок-н-ролла в безмолвной стране,
что поделаешь, возраст, и это понятно вполне:
не хватает дыханья и левый динамик фонит,
и взлетает душа по струне в одинокий зенит.
Было время когда-то – иссякло, как летошний сон,
и теперь отовсюду слышны то попса, то шансон.
Пипл захавает всё, что предложит лукавый экран.
Ты бы всё прекратил, ты бы дёрнул до срока стоп-кран,
но бегут поезда. А куда? Неизвестно куда.
Ну и пусть их бегут, ждут их Сызрань и Караганда.
И никто не трясёт перед носом тугою мошной,
сыновья говорят, что ты в этом прикиде – смешной.
В их наушниках новые ритмы грохочут, как пульс.
Ну и пусть их гремят, ну и пусть, ну и пусть, ну и пусть.
Ты не клоун ковёрный, не шут короля, не фигляр,
так давай, расчехляй свой старинный потёртый футляр
и, сжимая гитару в усталых надёжных руках,
пой, играй для друзей и для тех, кто парит в облаках.