Закончен холст. Рука мелькает.
Мазки последние ложатся.
Душа вперед летит, как знает, -
Ей у холста не задержаться.
Она легка, и к новым сферам
Художник с ней спешит послушно.
Он умудрен. Душе он верен.
Он слушать научился душу...
И снова он готовит краски:
Любовь сегодня в белом цвете.
Вот - пальмы в бирюзовой сказке.
- Он, точно, думает о лете.
А здесь - мечта. И к ней, заветной,
С каким бы цветом подступиться?
Художник не стирает лето,
И в небо самолет вонзится.
И он летит. И он в потоке.
Чуть выше синева струится
И желтый глаз с ухмылкой тонкой:
- Художник, ты, почти что, птица.
Художник засмеется звонко:
-Нам по пути, дракон, с тобою.
Тебя я рисовал ребенком,
А крылья создавал с любовью.
- Ну что ж, летим. А это, кто же?
Они, как-будто бы, без крыльев?
- Художники, конечно, тоже.
С намереньем в полет пустились.
Оно, как двигатель и компас,
И сообщение с землею...
- А если нам, ребята, в космос?
Пока шучу. Вперед, за мною.
.............................
Пусть эта сказочка струится.
О чем-то нам напоминает.
Художником сумел родится,
И можешь ты летать, как птица,
И Новый Год тебя узнает!